Mi Silla Cojea

Blue Valentine

2009-02-14T20:17:00.006+01:00

Mi pequeño homenaje al 14 de febrero:

Reflexión I

2009-01-31T13:51:00.006+01:00

Te he dado durante todo este tiempo un corazón que no tenía, un corazón ficticio; y luego, ha pasado lo que tenía que pasar...ha llegado la crisis.

El orden

2009-01-29T10:30:00.005+01:00

Desde la clase de informática, más aburrida imposible (esto de la informática se me da fatal), os escribo este brevísimo ensayo sobre mi fruta favorita. Hay varios órdenes por los que me rijo para llevar a cabo este grandioso y difícil arte que es el enumerar. Procedamos pues.

El primero es el orden alfabético, que sería el siguiente: mandarina, melón, nectarina y plátano. Luego, un poco más enrevesado, está el orden por terminaciones: la terminación –ina: mandarina, nectarina; la terminación – ón: el melón; y la última – ano: plátano (aquí conviene indicar el femenino terminado en –ana, que sería: la banana).
El orden de preferencia, que no es otro que enumerar desde la fruta que más me gusta a la que menos, que es este: melón, nectarina, plátano y mandarina.
También está el orden aleatorio #1, que podría ser cualquiera de los antes mencionados. Pongo un ejemplo: mandarina, melón, plátano y nectarina. Y el orden aleatorio #2, un poco más costoso, que vendría siendo el siguiente: cortar todas las frutas en tamaños iguales, mezclarlos en un plato y con los ojos cerrados pinchar con un tenedor aleatoriamente.

Yo personalmente prefiero el orden por terminaciones para comerme la fruta y el orden aleatorio #1 para tirárselo al profesor.

Y con esto y un calimocho, señores, hasta mañana a las ocho.

El olvido

2009-01-26T22:04:00.012+01:00

Hay que saber escoger con mucha delicadeza los recuerdos, los que almacenamos en nuestra cabeza borrando muchos tantos que la mente cataloga como inútiles o sobrantes. Las personas optan por olvidar las cosas malas y llenarse la mente de buenos y falsos recuerdos. Yo no olvido ni perdono. No me da la gana. Me acuerdo tanto de los buenos ratos como de los malos. Los tengo presentes por igual. Y soy rencorosa cuando lo tengo que ser.

El olvido, temporal o completo, condiciona nuestro presente y nuestra forma de actuar con las personas haciéndonos parecer hipócritas sin darnos cuenta. Hay cosas que nunca deberíamos olvidar, es más, deberíamos acordarnos de ellas cada x tiempo colgando post-its en las paredes con nombres, fechas, hechos y opiniones para tenerlos presentes, para no cometer de nuevo los mismos fallos, para no tropezar y volver a tropezar.

En ‘malos ratos’ incluyo tanto los recuerdos de muertes y enfermedades ya que estos nos hacen más fuertes, nos ayudan a valorar el presente, a valorar nuestro estado y a no olvidar nunca a nuestros seres queridos; como los recuerdos de pequeñas y grandes putadas que hemos ido sufriendo durante el pasado (estos nos ayudarán a poner a cada uno en su sitio y a que no nos vuelva a pasar). Dice Sabina que eso lo dicen los que no tienen nada mejor que decir, que los malos momentos mejor no vivirlos, se aprende inevitablemente porque no tienes más remedios, no porque tengas vocación de aprender de lo malo y yo estoy de acuerdo con el maestro pero por desgracia uno no escoge las cosas que le pasan.

La mente es una señora vieja y amargada, hija de puta, que no tiene otra cosa que hacer que joder, es arbitraria, no se rige por ninguna ley ni tiene un modus operandi determinado. Ella puede torturarte dándole vueltas a un mismo asunto insignificante durante una semana o puede empezar a acordarse de repente de esa maldita cara que habías dado felizmente por olvidada.

Tenemos que aprender a controlarla y si es necesario hasta encadenarla y no dejarla actuar. Hay que saber darle a las cosas la importancia en su justa medida, ni más ni menos. No seamos esclavos de esa señora gorda e infeliz que a su antojo recuerda y olvida. No dejemos que el tiempo borre nuestras valiosas experiencias, tanto buenas como malas.

Una mañana con Nina

2009-01-25T15:11:00.004+01:00

La verdad es que me cuesta mucho mucho sacar mi culo de la cama, y no es porque lo tenga gordo es que necesito mucha fuerza de voluntad, cosa de la que carezco desde que nací, incluso de antes diría yo, estuve en el vientre de mi madre hasta los 10 meses.

Mi rutina matutina es algo muy parecido a lo que van a leer a continuación: suena el despertador a/desde las 6.20, lo apago, vuelve a sonar, lo vuelvo a apagar, rrrrriinnnggg, lo apago, rrriiinngg, lo apago y esta vez también lo tiro al suelo y finalmente me levanto. Pongo Nessun Dorma en el ordenador y subo el volumen, me medio-ducho y empiezo a dibujarme una cara (cosa de artistas), dependiendo del día que sea me dibujo una u otra, la de los lunes/martes/miércoles suele ser siempre la misma, algo normalita, sin nada que destaque especialmente. Luego está la cara de los jueves/viernes que es parecida a la de antes pero con un poco más de colorete, y también está la cara del sábado tarde/noche que es sin duda la mejor cara de la semana, me pinto bien los ojos y con suerte hasta me perfilo un poco los labios. Ah me falta la cara del domingo a la que Lucía y yo hemos bautizado con: ‘la cara de ayer’. No quiero dar más datos sobre esta última. Volviendo al tema, digamos que ahora ya son las 6.50, me quedan 15 minutos para salir de casa.

Tras haberme pintado y peinado (normalmente llevo un recogido alto y flequillo de lado) viene la gran duda, la más temida: ¿qué me pongo? Saco primero las botas que me quiera poner, eso es lo primero, y ya a partir de ahí el abrigo, que sea del mismo color que las botas preferiblemente; luego cojo unos vaqueros, la verdad es que esta parte no la pienso mucho, suelo coger lo primero que pille; un sujetador, y un jersey que más o menos tenga algo que ver con todo esto, por último busco el bolso que le vaya bien a las botas y, si no es el mismo que llevaba ayer, viene la gran tarea de cambiar de bolso.

Empiezo a sacarlo todo del bolsoquenosirve: saco la cartera, las llaves, los cleenex, las toallitas, el iPod, un estuchito con algunos bolígrafos, los smints, chicles de sandía (trident senses), una pinza de pelo, unas cuantas horquillas, tickets de compras antiguos que tengo pendiente por revisar antes de tirar ¬¬, el desodorante, mi libro de bolsillo, un espejito y dos gomillas, monedas sueltas, una pinza de tender ¿? y unos guantes; y a todo esto le sumamos el móvil y el estuche de pintura que ya se encontraban fuera del bolsoquenosirve. Lo metemos todo en el bolsonuevo y ¡voilà! Casi nos podemos ir. Ya son las 7.10 con lo que ya voy 5 minutos atrasada del horario previsto para salir de casa.

Paso por la cocina ya vestida y con mega-bolso en mano, me hago un sándwich lo más rápido que puedo, así como a cámara rápida. El sabor, la contundencia y la calidad del sándwich serán exactamente proporcionales al tiempo que tengo para prepararlo, normalmente tengo -10 minutos. Pero bueno, como me lo tengo que comer en la calle y a esa hora con el frío se me congela la lengua, me sabe el sándwich a gloria bendita. Salgo corriendo de casa para ver si me da tiempo de llegar al destino a las 7.50 con el tiempo justo para sacarme un café de la máquina, rezar un par de avemarías y entrar a las 8. Amén.

Feliz Navidad sangrienta

2009-01-24T16:28:00.006+01:00

Nunca me llegué a sacar el carnet de conducir, cual niña negligente, por una cosa u otra desplazaba mis intenciones de un día a otro, de un mes a otro. Y aun sabiendo las consecuencias que traía consigo conducir sin permiso, no provocaba en mí ningún tipo de reparo. Siempre con precaución y en trayectos no muy largos, hacía uso del coche de mi hermano.

Eran las 23.30 de un 24 de diciembre, acababa de salir de trabajar del hotel y no había ni un alma en la calle, toda persona normal estaba cenando, como es tradición, con sus respectivos familiares. Llovía a cántaros. A cantarísimos. No había parado de llover desde hacía ya dos días.

Había aparcado bastante lejos. A la hora que entraba a trabajar era imposible dejar el coche en un sitio decente en el centro. Corriendo sin paraguas logré llegar al coche, abrí la puerta y me metí dentro, tenía el pelo empapado, los guantes y las botas de pana habían cambiado de color camel a marrón chocolate. Me quité el abrigo, los guantes y puse la radio. Estaba sonando Soldadito marinero de Fito, ‘qué oportuno’ – pensé, la calle parecía un río.

Conduciendo a una velocidad bastante moderada me dirigía hacia mi casa, a muy pocos kilómetros del centro de la ciudad. Con la lluvia no se veía absolutamente nada, los cristales del coche estaban empañados y yo estaba distraída con la música cuando de repente salió aquel hombre de la nada. Tapándose la cabeza con un periódico (el ABC, deduje) corría cual imprudente suicida hacia la otra acera sin mirar a su izquierda. Yo, nerviosa, en lugar de frenar, acelero y ¡PAF! le doy. Y como si fuera poco, siento cómo pasa mi coche por encima de alguna extremidad de su cuerpo. Freno y me quedo quieta esperando algo, la aparición de algún hombre vestido de negro con un sable en la mano dispuesto a… cortarme la cabeza.

Mil cosas pasaban por mi cabeza, ¿qué hacía ese hombre en la calle a esa hora de la noche con la que estaba cayendo? ¿Por qué no estaba cenando con su familia? Un escalofrío empezó a recorrerme por todo el cuerpo, no sabía qué hacer. Aquel señor no se levantaba. Sabía que iría a la cárcel (como Farruquito) por un atropello y aun más si conducía sin permiso. Temblando como una loca, decidí salir del coche. Mis rodillas parecían ser de gelatina. No paraba de llover y no había nadie alrededor que pudiera socorrerle. El sentimiento de culpa me estaba invadiendo. Me bajé, cerré la puerta del coche y me acerqué al hombre que estaba tendido bocabajo en el suelo, en un charco inmenso de sangre y lluvia. Me sentía inútil. Lo rodee para mirarle de cerca. Y en cuanto pude ver su cara, sus ojos abiertos, me empezó a latir el corazón a diez mil por hora.

Me metí en el coche lo más rápido que pude y aceleré. Estaba a un minuto de casa. Dejé el coche cerca del portal mal aparcado, me puse los guantes y me acerqué a la cabina de teléfono. Marqué torpe el 091, ‘hola... acabo de pasar con el coche por la calle arroyo y me pareció ver un hombre tirado en el suelo, a la altura del colegio San Vicente’- dije, y colgué antes de que me pudiera responder el agente.

Aún aturdida y con la mirada perdida abrí la puerta de casa y entré, empapada de los pies a la cabeza. Empecé a quitarme la ropa. No podía hablar, pero tampoco podía callármelo. En el salón, pasando de la Navidad, estaba mi madre tomándose un té: ‘¿has venido andando?’- me preguntó. ‘No’- dije. Me senté a su lado, puse mi mano sobre su rodilla y se lo confesé con una sonrisa extraña en la cara: ‘Má, acabo de atropellar a Papá.’